TORMENTAS DE SETEMBRO

O vento enrola novelos de cisco

que escaramuçam no terreiro
Sapos roncam porongos
num chimarrear mais sem fim
Cuscos na proteção dos galpões
dedilham invisíveis cordas
para a dança do pulguedo
Chinoca fechando portas
janelas
e chamando o piazedo pra dentro
Pingos grossos num zás
começam a tamborilar no telhado quente
É de azinhavre o beijo que sorvo
no bocal da bomba...
No revirar das cinzas
a alma encarnada do borralho
São velhas
loucas
as tormentas de setembro...

MALACARA DAS CISMAS

tamborilar na cuia com o nó dos dedos
enquanto sorvia o mate
era o sinal mais certo
de que o velho bugre havia montado no malacara das cismas
e eu o observava
e achava graça quando ele apertava o olhar no horizonte
que fantasmas será que via?
o guri cresceu num repente
me traio vez por outra
tamborilando
mateio
tenho agora meus próprios fantasmas
encabeçados por um bugre velho de cabelos longos
montado num cavalo de andar pesado
vejam só!
é o malacara!
que porqueira de vida pequena
qualquer dia desses serei fantasma também...

O P O R T U N I D A D E

I N I Q U I D A D E

eu

sentado sobre o jirau

cabeça

enfiada entre as mãos

atolada em sonhos

lorpa

Era por medo da sede

da seca restinga

que me agarrava às imagens

barulhos e significâncias

era ânsia

não previa a fome na agudeza cortante dos versos

I N I Q U I D A D E

O P O R T U N I D A D E

ROMARIA

OLHANDO DE LONGE
ERAM MUITOS EM ROMARIA
HOMENS
MULHERES
E CRIANÇAS
CADA QUAL CARREGANDO NAS COSTAS A SUA CRUZ

OLHANDO MAIS DE PERTO
ERAM MUITOS EM RETIRADA
HOMENS
MULHERES
E CRIANÇAS
CADA QUAL CARREGANDO NO OMBRO A SUA ENXADA

pés na grama
vento
veranico em pleno agosto
saudade dos amigos
viver é ter sentimentos doloridos do tipo
conjunto sem elementos...

UM SOL

Bom

É saber
Que é pra mim
Teu sorriso
Um sol
Desanuviando a invernia
São
Pra mim
Os teus pães
Teus abraços
Teu colo
Tuas palavras
De cuidado
Atenção
E
Carinho
O
Aroma inconfundível
O
Paladar inigualável
Tempero do meu dia
Bom
É saber
Que és pra mim
Tão sereno
O
Melhor dos caminhos...

(para Cínthia Casagrande)

a
verdade das coisas todas arrumadinhas
que supunha
perfeita
o
homem que dorme
às vezes inventa
ignorava
a ação do tempo
com seus pós e teias de aranha
acordei
nunca mais fantasiei
sem pálpebras meus olhos ardem
onírico
me chamam